Le père de Fionnbarra parlait Gaélique. C’était sa langue natale. Il a appris l’anglais plus tard, avec les autres garçons de l’école. Il venait de la région de West Cork et il a fini sa vie dans l’est de l’Irlande, une ville entre Dublin et Belfast.
Fionnbarra, qui se fait appeler Barra, a donc toujours eu une pratique de l’Irlande qui le situait dans le nord de Dublin, et pour ainsi dire dans ce qui étire Dublin vers le nord.
Il y a des années, nous nous promenions en voiture sur les routes de campagne qui étaient les anciennes voies rapides pour Belfast. Nous partagions alors une maison, dans un quartier ouvrier de Dublin. Il me disait, ça te dirait de changer d’air ? Je t’emmène faire un tour de voiture. Et il empruntait ces routes qui mènent à l’aéroport, et nous mangions des sandwiches extraordinaires sur les bas-côtés, les yeux rivés sur les champs. Quelque chose l’attire sur les routes du nord de la capitale, c’est ainsi.
Le père de Barra a travaillé de longues années à la douane. Lui dont la langue natale était le gaélique, s’occupait des passages entre Irlande du nord et République d’Irlande. C’est peut-être pourquoi Barra n’a jamais eu de paroles tranchées sur la question de l’Irlande du nord. Il en parlait souvent, mais les mots « Gerry Adams », « IRA », « Sinn Fein », « Northern Ireland » étaient prononcés à voix basse. Il détestait les Américains, d’ascendance irlandaise, qui, venant à Dublin, criaient dans les pubs leur engagement républicain. « Ils feraient mieux de fermer leur grande gueule ; on ne sait pas sur qui on peut tomber. »
Depuis toujours, il exprime ses sentiments existentiels par des déplacements géographiques. D’une chambre à l’autre, quand la maison en contient plusieurs, d’une maison à l’autre, d’un quartier à l’autre, d’une ville à l’autre. Aujourd’hui, il voudrait peut-être changer de pays.
Il a toujours appartenu au nord de la ville. Les beaux quartiers du sud, pour lui, c’était un peu de la frime. Or, depuis que son père est mort, il habite dans une rue du sud de la ville.
J’y suis allé dormir l’autre jour. Le lendemain matin, il prenait son petit déjeuner debout en écoutant la radio et il me dit : « Ca fait dix ans qu’on se connaît, c’est ça ? »
« Déjà dix ans ? »
« C’était pas en 98 ou 99 qu’on habitait dans la maison de Phibsborough ? »
« Mais oui, c’est ça. Ca fait dix ans qu’on se connaît. »
Il me demanda mon âge. Il se demanda ce qu’on sera devenu dans dix ans. Dans une grimace, il me dit que j’aurai quarante-six ans dans dix ans, puis il partit au travail.
« Fais comme chez toi me dit-il. Assure-toi juste de bien fermer la porte derrière toi. »
La Précarité du sage 
c’est beau l’amitié.
J’aimeJ’aime
c’est drôle, la typo diminue au fur et à mesure du billet, comme une réponse à sa question finale
J’aimeJ’aime
lue dans une enquete [« L’enquête dont nous sommes les héros ! » http://www.ac-reseau.org/spip.php?article1398%5D , cette phrase
» Le précaire est légaliste, sage et sait se sacrifier
Quand on lui coupe l’électricité il va rarement pirater une ligne ou rétablir lui même le compteur (5%), en général il se contente d’aller acheter des bougies (35%) en se mettant un pull de plus ».
Mais elle est peut etre pour bientot, la sagesse precaire qui montrera la voie, en debardeur et au chalumeau …
J’aimeJ’aime
Merci pour cette information Dominique. Un observatoire de la précarité qu’il va falloir que je fasse aussi. Je ne peux pas impunément surfer sur la vaue de la précarité en parlant uniquement de peintures, de musique et de passion amoureuse. Sauf qu’être précaire, dans une certaine mesure, c’est se sentir un peu inutile, comme le dit bien l’étude que tu cites. Or qui, dans une communauté, est inutile ? L’aristocrate et le précaire. Ils ont profondément en commun, comme opposés au bourgeois ainsi qu’au prolétaire.
J’aimeJ’aime